* Para a filhota não mais reclamar... *

Tinha vontade de gritar:
"São quase seis anos! Quase seis anos, senhores!!!" 
Com tantas exclamações que preenchessem três buracos negros inteirinhos.
Queria dizer para aqueles que começaram a amar agora, para não desanimarem. Vale a pena! É preciso lutar, largar tudo, desmanchar laços doídos (do passado), bordar com fitas delicadas, linhas multicoloridas, e até canutilhos vermelhos escarlate (uma breve homenagem) o nome da moça que seria o símbolo de todas aquelas glórias, alegrias, vitórias.
Quase seis anos, e nenhum título do Imortal Tricolor quase.
E ele quase não se preocupava.
É ótimo ser gremista, ainda mais ao lado dela. Ignoravam juntos os os cânticos desaforados das outras torcidas.
Não havia sentimento como o amor ao Grêmio e o amor que unia eles dois.
A verdade é que a vida é bem corrida.
Pode-se descascar abóbora gigante para colocar na sopa que aquece o primeiro inverno juntos no novo apartamento dos dois.
Só que fica a lacuna faltante da cartinha amorosa.
Dá para matar todos aqueles bichinhos da luz que grudam na umidade do teto do banheiro após o banho demorado dela (só um pouquinho demorado, tá?), só que ficam faltando algumas palavrinhas de amor para preencherem um blog que faz toda gente sonhar.
É possível escolher as rosas a dedo, semana-rosa, semana-branca, semana-laranjinha -clara, fazer feliz a ela.
No entanto, fica o espelho sem uma frase de "Eu creio que sempre te amei".
Pode ser Chico Buarque com todo aquele charme de senhor grisalho, cavalheiro e poeta, só que não dá tempo para ser um Orlando Bloom bonito, perfeito, sexy e sotaque inglês para dar vontade de pecar até mais tarde.
Pode até ser assim - meio corridinho.
 Mas ainda será o nosso mais bonito conto de amor.

PS: Os canutilhos e os parabéns ficam para a filhota colorada, mas ainda assim querida - Robertinha.

* Para celebrar setembro (que finalmente chegou) *

Clarice adentra o quarto, breve e de uma vez só, diz:
- É primavera. E agora?
Ele pensa. Queria dizer que “ainda bem que terminou aquele agosto”, que está com o joelho doído por causa da batida na mesa onde fica a impressora no seu trabalho, que a tal TV de LCD está em promoção naquela loja do shopping, e principalmente, que a ama muito. Mas só saiu uma frase atropelada, sem pontuação nenhuma, algo assim:
- Ué, a gente continua sendo feliz.
Ela balançou a cabeça. Como fazia há quase cinco anos. E murmurou, contrariada:
- Amor, eu preciso de um pouquinho de objetividade. Eu terei que decidir o que faremos?
E ele, com a mão no queixo, sentado na poltrona forrada do tecido com desenhos de hibiscos rosas e lilases, declara:
- Lembras da formatura? Eu lembro bem. E tu falaste, com um sorriso em lábios cor fúcsia, fazendo um breve afago nos meus ombros: “Vamos combinar de sair um dia desses!”.
Ela:
- Sim, mas por que a recordação?
Carlos, dessa vez sorrindo, diz:
- Desde aquele momento, eu não sei bem qual será a tua próxima ideia, plano, projeto. No entanto, uma coisa sei, estarei ao teu lado.
Clarice deixou cair uma lágrima atrás do óculos vermelho.

A vida era meio complicada,
o seu chefe era chato,
a viagem a trabalho para o “fim do mundo” ainda poderia acontecer,
a samambaia era muito grande para a pequena sala do apartamento dos dois, mas o amor... bom, o amor havia lhes encontrado.

PS: Natália, o retorno. : )

PS: Queridos, a vida anda meio corrida. Tento voltar logo!

PS II: O amor continua a florir enormes cerejeiras rosadas. E percebam... nem é primavera ainda.

PSIII: Muitos beijos, sorrisos, acenos de mãos apressadinhas. Até breve!

Da série postagens antigas - parte XLII - texto do dia 25/05/2007

* Dos dias ao teu lado...*

Porque tens a beleza quase inatingível das estrelas mais longínquas e ainda assim com o teu beijo consigo planar pelas coisas tristes, pelas lágrimas, pela solidão, pelos beijos sem amor.

Porque teu nome não deveria ser esse.

E não que eu ache ruim tu teres esse nome que soa como aqueles nomes da nobreza, de princesas medievais. Mas teu nome deveria ser amor.

A Menina Amora, talvez. Todos deveriam sorrir ao ver teu sorriso. Que seja com o aparelho metálico que tens adornando os dentes leitosos e perfeitos.

Seja logo quando não tiveres mais isso tudo te incomodando.

A verdade é que eu não sabia o que era o amor antes de tu chegares.

E roubo aqui tuas palavras, mas como um moço educado, gentil e quase-quase "puritano" que sou, como um bom ladrão transcrevo nessa altura do texto - que é inteirinho sobre tua companhia - o nosso diálogo.

Faz de conta que eu me chamo Fred e tu tens o nome de Elsa, sim...sim, como o filme bonito que tanto gostamos:

- Elsa, amor... estás com frio?

(e nesse momento, vocês, leitores de um blog colorido saberão sobre todas as sutilezas de um sentimento que é para sempre)

- Eu estava com frio antes de tu chegares.

E Fred então se sente contaminado com a doença mais doce que há.

Sim, Fred está apaixonado. E só lembra de ter sido apaixonado assim por Elsa. Por ela.

Há quase oito meses são assim... companheiros.

Ela faz exame de sangue, ele a acompanha e tomam um café após e juntam as mãos por baixo da mesa.

Ele termina a aula chata, de Direito Administrativo... e ela o encontra no final da manhã e saem por aí...

Talvez a grana seja curta, talvez os espinhos machuquem um tanto, talvez o céu esteja cinza e as provas sejam duras, mas os corações dos dois estão fartos (de amor, amor e amor).

* Dos quatro *

Quatro são as folhas do trevo da sorte.

Quatro são as mãos unidas que parecem orar uma rezinha para festejar o "para sempre" feliz.

Quatro são as tentativas que fiz antes de te dizer que já te amava.

Quatro são os anos ao teu lado. Quatro serão as décadas junto a ti.

Quatro eram os moços de Liverpool.

Quatro é um número par, e como eu prefiro os números ímpares, torço que logo chegue o nosso aniversário de cinco anos.

Quatro pegadas da Tinoca demarcando a cozinha.Quatro caras com vozes maravilhosas cantando "My girl".

Quatro é o número de letras da rua em que iremos morar.

Quatro são os países que conhecemos.

E quatro são os países que ainda conheceremos na nossa Lua-de-Mel.

Quatro são os minutos que doem quando estou longe de ti.

Quatro segundos é o tempo que dura o sonho.

E mais quatro segundos para que eu te veja ao meu lado, e saiba que o sonho não acabou.

Quatro netos (um dia, um dia).

Quatro são tu, Caio, Sofia e eu sorrindo até dar cãibra no canto da boca.

Quatro é amor.

Da série postagens antigas - parte XLI - texto do dia 20/04/2007

* Sobre nós dois (que amamos) *

Ela, ainda sonolenta, disse deitada na cama apoiando os dois pés na parede (com aquela preguiça que não a deixa):

- Que cor será o amor?

Ele ficou pensando.

O amor não deveria ter uma cor apenas.

Deveria ser assim como um arco-íris.

Antes de dizer qualquer coisa, a olhou novamente.

A camisola branca com uma bonequinha em tonalidades roxas, rosas, amarelas enfeitavam a roupa, sem meias, sem sutiã (ou qualquer outra coisa que a oprimisse).

Um pedaço da calcinha conseguiu enxergar.

Talvez fosse cor de pele, creme, rosinha bebê, cor de pêssego ou algo assim.

Então finalmente respondeu:

- O amor tem a tua cor.

(riram os dois. Todos os dias quando eles estavam juntos eram bonitos. Eram, enfim, um belo par).

* Confissões de um moço enamorado *

Olhe bem, eu não deveria te revelar o mais secreto dos segredos.

Deveria permanecer mudo, matutar quietinho com meus sonhos silenciosos.

Eis que tu surges.

E não dá para se calar diante tamanha beleza.

Tens uns olhos frescos, matutinos. Eu te digo, é o breu do quarto e eu juro, ainda assim vejo teus olhos cor de pasto beijado pelos primeiros raios solares do dia.

A mulher mais bonita do mundo, é minha namorada.

Dois faróis "verdes-Listerine", não sei se alguém mais tem olhos assim.

Uma pele clara.

Descorada.

Uma pele que só as bonecas de porcelana têm.

As bonecas de porcelana e tu.

És tão suave.

Tão branca.

Tão neve, tão leite, tão... e faltam os adjetivos.

E eu torno a repetir, a mulher mais bonita do mundo... é minha namorada.

Tens uma nuca graciosa.

Uma nuca que parece ter sido esculpida.

Uma nuca que numa poesia rimaria com "bela".

Desculpem-me as mocinhas que desfilam em seus grandes saltos, com pó "nude" para amenizar as olheiras, com jeitos delicados e ensaiados, com aquele mesmo blá-blá-blá intelectual de quase sempre.

A mulher mais bonita do mundo, é a minha namorada.

Queria ser um pedaço daquele casaco turquesa que tu tens.

Te abraçaria pelas costas lisas pelo inverno todo (que castiga Porto Alegre).

Seria um "tecido-amor" para esquentá-la durante os meses de julho, agosto.

Em setembro, eu seria uma florzinha de ipê-lilás que adorna a tua orelha esquerda.

Tens uns dedos longos.

"Dedos de pianista" - como diria teu pai. De elegância em forma de mulher.

Tinha 15, 16 anos e nem sabias da minha existência. Naquele momento, te elegi a minha musa predileta dessa ciranda doida que se chama vida.

És erva-doce no meio da erva-daninha de todos os campos.

A mulher mais bonita do mundo, é minha namorada.